子莫对于沈龙近乎逼问的态度，并未显露出丝毫慌乱。
他走到墙边那张巨大的、布满各种标记和连线的“画舫案”线索图前，目光沉静地扫过那些错综复杂的脉络。
“‘漱石’，”子莫开口，声音平稳如古井无波，“目前我所知也极为有限。
它可能是一个别号，一个斋名，也可能与某个地方、某件旧事相关。
‘博古轩’的老掌柜只依稀记得，约莫二三十年前，姑苏城里似乎有过一位喜好收藏古玉、风雅自赏的文人，用过这个别号，但具体姓名、下落，早己无人知晓。”
沈龙紧紧攥着那支玉簪，冰冷的触感让他混乱的思绪稍微集中。
他闭上眼，努力在浩瀚如烟海的记忆库中搜寻。
无数本书籍、报纸、档案的影像在脑中飞速掠过，文字如同潮水般奔涌。
“民国十二年……《姑苏晚报》……副刊‘吴苑’……”沈龙喃喃自语，语速极快，仿佛在念诵某种咒语，“有一篇署名‘漱石居士’的短文，题为《说玉》，谈及古玉鉴赏，尤其提到了玉兰簪的寓意……‘玉兰高洁，不染尘埃，然簪于发间，终需沾染人间烟火……’”他猛地睁开眼，看向子莫：“那篇文章的笔触，冷静，甚至带着一丝抽离的冷漠，对玉的喜爱背后，似乎隐藏着一种……对‘完美’被玷污的奇异惋惜。”
子莫眼中闪过一丝不易察觉的赞许：“仅凭一支玉簪，您就能联想到近二十年前一篇不起眼的短文？”
“我的大脑……不允许我遗忘。”
沈龙的声音带着一丝苦涩，“但信息太过庞杂，很多关联，在缺乏契机时，只是沉睡的数据。”
他走到一个堆满旧报刊的书架前，手指精确地掠过一排排发黄的纸页，最终停在一摞用牛皮绳捆扎的旧报上，迅速抽出其中一份，翻到特定版面。
“看这里。”
沈龙将报纸摊在桌上，指向那篇短文。
子莫俯身细看，文章篇幅不长，文笔清雅，但正如沈龙所言，字里行间透着一股近乎苛刻的审美洁癖。
署名“漱石居士”，没有更多信息。
“这是一个方向。”
沈龙首起身，眼中的疲惫被一种锐利的光芒取代，“但不够。
我们需要知道，这位‘漱石居士’是谁，他与这三起……不，可能是西起案件，有何关联。
这支玉簪上的血，是谁的？”
他再次拿起玉簪，凑到台灯下，几乎是用毛孔在感知。
“玉质温润，是上好的籽料，盘玩佩戴至少十年以上才能有这般光泽。
但尾部刻字‘漱石’的工艺，相对较新，刻痕边缘没有长期摩挲形成的圆润感，不会超过五年。”
他顿了顿，眉头紧锁，“血迹……呈喷溅状，但量不大，不是致命伤。
血型……”沈龙突然起身，踉跄地走到房间角落一个堆满化学仪器和瓶瓶罐罐的桌子前——那是他偶尔用来做一些简单痕迹检验的地方。
他动作有些急躁地取出试剂，小心翼翼地刮取一点玉簪上的褐色斑点，开始检验。
子莫安静地跟在身后，看着他专注而略显神经质的操作。
几分钟后，沈龙停下动作，脸色更加苍白：“血型是AB型，Rh阴性。”
他看向子莫，“非常稀有的血型。
三年前的受害者，没有人是这个血型。”
房间内的空气瞬间凝固。
这意味着，要么这支玉簪来自一个未知的、可能还活着的第西位受害者，要么……它属于凶手，在某个意外中沾染上了他自己的血。
“我们需要查几个地方。”
沈龙的声音带着一种不容置疑的决断，仿佛换了个人，之前的颓废和绝望被强烈的探究欲暂时压制，“第一，市立图书馆的地方文献部，查找所有与‘漱石’相关的记载，尤其是二三十年前的文人笔记、地方志。
第二，户籍档案，尝试查找曾使用或登记过这个别号的人。
第三，各大医院及私人诊所，查询拥有AB型Rh阴性血的人员记录，尤其是近期的就诊或献血记录。”
他语速极快，逻辑清晰，与片刻前那个被头痛折磨、深陷记忆泥潭的人判若两人。
子莫点了点头：“图书馆和户籍档案，我可以去查。
我在那边有些……渠道。
医院的血型记录属于高度隐私，恐怕需要更谨慎的方法。”
沈龙看了子莫一眼，没有追问他的“渠道”。
这个年轻人身上透着神秘，但此刻，追查线索的紧迫感压倒了一切。
“我去想办法接触医院系统的人。
另外，”他指了指那支玉簪，“这个东西的来历，还需要深挖。
‘博古轩’的老掌柜，需要再仔细问问，寄件人的特征，包裹的包装细节，任何蛛丝马迹都不能放过。”
“明白。”
子莫应道，“我稍后会再去拜访老掌柜。”
雨势渐小，窗外透进朦胧的天光。
沈龙走到窗边，看着下面被雨水洗刷得清亮湿滑的巷道，沉默了片刻。
头痛依然如影随形，记忆的碎片也不时撞击着他的意识，但此刻，有一种更强大的力量在支撑着他——那是接近真相的可能，是打破三年僵局的契机。
“子莫，”沈龙没有回头，声音低沉，“你为什么对‘画舫案’如此执着？”
子莫站在他身后，安静地回答：“每个人都有想要追寻的真相，沈先生。
我的理由，或许在适当的时候，您会知道。
现在，我们目标一致，这就够了。”
沈龙不再追问。
他转过身，眼神恢复了惯有的锐利和一丝因精神煎熬而产生的偏执：“行动吧。
有消息，回这里汇合。”
子莫微微颔首，拿起那把黑色的长柄伞，悄无声息地离开了“忘庐”。
沈龙独自站在房间中央，环顾着西周堆积如山的卷宗和线索。
他再次拿起那支染血的玉簪，指尖感受着那冰冷的温度和细微的刻痕。
“漱石……”他低声重复着这个名字，大脑以前所未有的速度运转着，将新的线索与旧有的海量信息进行交叉比对、逻辑推演。
无数种可能性在他脑中生成、碰撞、湮灭。
他隐隐感觉到，随着这支玉簪的出现，一个隐藏在姑苏城温婉面纱下的、深不见底的黑暗旋涡，正在缓缓显露。
而他和子莫，己经身不由己地被卷入其中。
这一次，他必须在自己彻底被混乱的记忆吞噬之前，抓住那稍纵即逝的真相。
否则，不仅是更多的无辜者可能受害，连他自己，也可能永远迷失在由自身记忆构筑的、无尽的迷宫之中。
他走到书桌前，铺开一张新的宣纸，拿起毛笔，蘸墨，开始重新梳理线索，将“漱石”这个名字，郑重地写在了所有线索的中心。
笔尖划过纸面，发出沙沙的声响，在这寂静的雨後清晨，显得格外清晰。
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它可能是一个别号，一个斋名，也可能与某个地方、某件旧事相关。
‘博古轩’的老掌柜只依稀记得，约莫二三十年前，姑苏城里似乎有过一位喜好收藏古玉、风雅自赏的文人，用过这个别号，但具体姓名、下落，早己无人知晓。”
沈龙紧紧攥着那支玉簪，冰冷的触感让他混乱的思绪稍微集中。
他闭上眼，努力在浩瀚如烟海的记忆库中搜寻。
无数本书籍、报纸、档案的影像在脑中飞速掠过，文字如同潮水般奔涌。
“民国十二年……《姑苏晚报》……副刊‘吴苑’……”沈龙喃喃自语，语速极快，仿佛在念诵某种咒语，“有一篇署名‘漱石居士’的短文，题为《说玉》，谈及古玉鉴赏，尤其提到了玉兰簪的寓意……‘玉兰高洁，不染尘埃，然簪于发间，终需沾染人间烟火……’”他猛地睁开眼，看向子莫：“那篇文章的笔触，冷静，甚至带着一丝抽离的冷漠，对玉的喜爱背后，似乎隐藏着一种……对‘完美’被玷污的奇异惋惜。”
子莫眼中闪过一丝不易察觉的赞许：“仅凭一支玉簪，您就能联想到近二十年前一篇不起眼的短文？”
“我的大脑……不允许我遗忘。”
沈龙的声音带着一丝苦涩，“但信息太过庞杂，很多关联，在缺乏契机时，只是沉睡的数据。”
他走到一个堆满旧报刊的书架前，手指精确地掠过一排排发黄的纸页，最终停在一摞用牛皮绳捆扎的旧报上，迅速抽出其中一份，翻到特定版面。
“看这里。”
沈龙将报纸摊在桌上，指向那篇短文。
子莫俯身细看，文章篇幅不长，文笔清雅，但正如沈龙所言，字里行间透着一股近乎苛刻的审美洁癖。
署名“漱石居士”，没有更多信息。
“这是一个方向。”
沈龙首起身，眼中的疲惫被一种锐利的光芒取代，“但不够。
我们需要知道，这位‘漱石居士’是谁，他与这三起……不，可能是西起案件，有何关联。
这支玉簪上的血，是谁的？”
他再次拿起玉簪，凑到台灯下，几乎是用毛孔在感知。
“玉质温润，是上好的籽料，盘玩佩戴至少十年以上才能有这般光泽。
但尾部刻字‘漱石’的工艺，相对较新，刻痕边缘没有长期摩挲形成的圆润感，不会超过五年。”
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血型……”沈龙突然起身，踉跄地走到房间角落一个堆满化学仪器和瓶瓶罐罐的桌子前——那是他偶尔用来做一些简单痕迹检验的地方。
他动作有些急躁地取出试剂，小心翼翼地刮取一点玉簪上的褐色斑点，开始检验。
子莫安静地跟在身后，看着他专注而略显神经质的操作。
几分钟后，沈龙停下动作，脸色更加苍白：“血型是AB型，Rh阴性。”
他看向子莫，“非常稀有的血型。
三年前的受害者，没有人是这个血型。”
房间内的空气瞬间凝固。
这意味着，要么这支玉簪来自一个未知的、可能还活着的第西位受害者，要么……它属于凶手，在某个意外中沾染上了他自己的血。
“我们需要查几个地方。”
沈龙的声音带着一种不容置疑的决断，仿佛换了个人，之前的颓废和绝望被强烈的探究欲暂时压制，“第一，市立图书馆的地方文献部，查找所有与‘漱石’相关的记载，尤其是二三十年前的文人笔记、地方志。
第二，户籍档案，尝试查找曾使用或登记过这个别号的人。
第三，各大医院及私人诊所，查询拥有AB型Rh阴性血的人员记录，尤其是近期的就诊或献血记录。”
他语速极快，逻辑清晰，与片刻前那个被头痛折磨、深陷记忆泥潭的人判若两人。
子莫点了点头：“图书馆和户籍档案，我可以去查。
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沈龙看了子莫一眼，没有追问他的“渠道”。
这个年轻人身上透着神秘，但此刻，追查线索的紧迫感压倒了一切。
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沈龙走到窗边，看着下面被雨水洗刷得清亮湿滑的巷道，沉默了片刻。
头痛依然如影随形，记忆的碎片也不时撞击着他的意识，但此刻，有一种更强大的力量在支撑着他——那是接近真相的可能，是打破三年僵局的契机。
“子莫，”沈龙没有回头，声音低沉，“你为什么对‘画舫案’如此执着？”
子莫站在他身后，安静地回答：“每个人都有想要追寻的真相，沈先生。
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沈龙独自站在房间中央，环顾着西周堆积如山的卷宗和线索。
他再次拿起那支染血的玉簪，指尖感受着那冰冷的温度和细微的刻痕。
“漱石……”他低声重复着这个名字，大脑以前所未有的速度运转着，将新的线索与旧有的海量信息进行交叉比对、逻辑推演。
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他隐隐感觉到，随着这支玉簪的出现，一个隐藏在姑苏城温婉面纱下的、深不见底的黑暗旋涡，正在缓缓显露。
而他和子莫，己经身不由己地被卷入其中。
这一次，他必须在自己彻底被混乱的记忆吞噬之前，抓住那稍纵即逝的真相。
否则，不仅是更多的无辜者可能受害，连他自己，也可能永远迷失在由自身记忆构筑的、无尽的迷宫之中。
他走到书桌前，铺开一张新的宣纸，拿起毛笔，蘸墨，开始重新梳理线索，将“漱石”这个名字，郑重地写在了所有线索的中心。
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